Am Hafen knallt die Mittagssonne auf den Asphalt, und der Wind drückt den Geruch von altem Frittierfett direkt in die Nase. Bei Claus an der Bude ist die Schlange wie immer zu lang, aber Fiedde, Hein und Kalle stehen trotzdem da, wo auch sonst.

Fiedde trommelt ungeduldig auf die Tresenkante. „Claus, mach mal Meter hier. Mayo ordentlich drauf, ich hab Hunger wien Hafenschlepper.

Hein schaut derweil skeptisch in die dunkle Brühe der Fritteuse. „Sag mal, Claus, wechselst du das Öl auch mal oder filterst du da nur die gröbsten Möwenfedern raus? Er wartet die Antwort gar nicht ab und schnappt sich trotzdem die Plastikgabel.

Kalle hat die Backen schon voll, schiebt sich eine Pommes nach der nächsten rein und grinst. „Claus, krieg ich eigentlich Mengenrabatt, wenn ich morgen die Jungs vom Zoll mitbringe?

Claus schüttelt nur den Kopf, schaufelt wortlos die nächste Portion in die Schale und wischt sich den Schweiß von der Stirn. Im Hintergrund tuckert ein Kutter vorbei, eine Möwe schreit das Dach zusammen, und für einen Moment ist der ganze Hafenlärm genau so, wie er sein muss.

Gerda und ich waren die letzten Wochen nicht ganz auf der Höhe und mussten zweimal passen. War nicht schön, aber manchmal hilft alles Jammern nichts.

Gestern saßen wir dann endlich wieder draußen auf der Terrasse, ließen uns von der Abendsonne wärmen und aßen zufrieden Kartoffelsalat und Grillwurst. Und natürlich kam, was kommen musste: Gerda wollte Senf. Nicht irgendeinen, nein, ausgerechnet den Dijon, der schon beim Aufdrehen droht, einem die Nasenhaare zu kräuseln.

Ich hab sie noch gewarnt. Aber Gerda ist stur wie ein alter Hafenkutter, der seit dreißig Jahren dieselbe Route fährt. Was auf dem Teller liegt, wird gegessen. Punkt. Tja. Zwei Sekunden später kippte sie mir fast vom Stuhl. Als sie wieder zu sich kam, brauchte sie erst mal einen starken Kaffee, um die Lebensgeister einzusammeln und die Nase wieder zu entknittern.

Mit lieben Grüßen zu Wortmann: